Bruciato l'incenso, risuona ancora la campana di pietra.
Davanti a quei petali profumati, ultimo splendore dell'anno,
Perché stupirsi che gli alti steli si facciano così rari?
Stamane l'inchiostro che pongo sulla tela sa già di inchiostro.
Shitao (1642-1707)
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